destino
Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.
El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.
Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es la vez reposo y amenaza.
El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
-antes que lo devoren- (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.
Damos la vida sólo a lo que odiamos.
rosario castellanos
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¿qué es p o e m a t r i z?
un festival de versos aptos para toda ocasión
un carnaval carioca para el espíritu
una soga donde colgar los poemas como la ropa al sol
un lago donde arrojar las piedritas de nuestros versos irreverentes
una denuncia permanente del error en el que vivimos
un tónico, un bálsamo contra la injusticia y la fealdad
un mentís a los mercaderes del saber (y a los otros también)
un corte de manga a los poeñoños
un de acá a los que suponen que la poesía es corazoncitos arriba de las íes
un gusto, un lujo, un placer, una panzada de hedonismo al alcance del teclado
una sarta infinita de las más variadas perlas
un regalo, un don de los dioses y las musas
un femenino aporte a la masculina confusión general
una brisa del paraíso
una hoja del otoño
un golpe seco en la superficie dormida de las cosas
una caricia, un abrazo, una palmadita en la espalda
un basta a la mediocridad
un rotundo sí al amor
un definitivo no a la muerte
en definitiva
un tajo, una herida, un túnel, un río, un canal, un parto, una luz, un discurso, una música, un deseo, un estertor, un ay, un hilo, Ariadna, un poema, bah
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