y pasaba el invierno y no venía

EL RUEGO

Señor, Señor, hace ya un tiempo, un día
soñé un amor como jamás pudiera
soñarlo nadie, algún amor que fuera
la vida, toda la poesía.

Y pasaba el invierno y no venía,
y pasaba también la primavera,
y el verano de nuevo persistía,
y el otoño me hallaba con mi espera.

Señor, Señor, mi espalda está desnuda:
¡haz restallar allí, con mano ruda,
el látigo que sangra a los perversos!

Que está la tarde ya sobre mi vida,
y esta pasión ardiente y desmedida
la he perdido, Señor, haciendo versos!

alfonsina storni

consumir un año en una e

Al principio, todos se resisten (nos hemos resistido) al trabajo de corrección, principalmente por dos causas: por la creencia errónea, basada en el falso supuesto de la fidelidad a uno mismo, de que cambiar algo es traicionar nuestra propia esencia (cuando es ¡precisamente! todo lo contrario, ya que lo que se busca con la corrección es lograr la voz propia, única e inconfundible) y porque la corrección es la parte más difícil y ardua de todo el proceso de creación. Todo esto lleva tiempo. No se logra la concisión, la nitidez, la brevedad, la claridad expresiva de un día para otro. A veces, como una chispa, surge una metáfora novedosa. Pero sólo a veces. Y el poeta no puede depender de ese a veces. El poeta debe laborar continuamente sobre su materia primigenia que es, no me canso de decirlo, el lenguaje. Y esto lleva años y años, y no se termina nunca. No importa: uno es poeta para siempre porque la poesía es, ante todo, un modo de vida.
Quien no se comprometa a sacar lo mejor de sí mismo estrujándose el cerebro hasta el desmayo, quien no asuma el compromiso y la responsabilidad que supone escribir y entregar poemas al mundo, se quedará siempre en el umbral de la poesía, sin atravesar nunca sus puertas.
Ya lo dijo César Fernández Moreno:

el poeta quiso fabricar una llave pero le salió una ganzúa
ya no sabe qué puertas abrirá pero las abrirá
ha aceptado ser un sicario pero de la poesía
ha decidido gastar su tiempo en eso
está dispuesto a consumir un año en una e

AP (2004)

exacta, intensa, concreta

La poesía debe ser exacta, intensa, concreta, significante, rítmica, formal, compleja.

susan sontag

el olor del mundo

HECHOS QUE NO DEBEN OLVIDARSE
.
1) Imponte la tarea de escribir los poemas que jamás se hayan escrito
2) Llena de palabras el sentimiento. Y llena de intensidad las palabras.
3) Los poemas deben tener el olor del mundo y deben respirar como un ser vivo, un poema integral es siempre un operativo cultural
4) Es necesario escribir el color azul, escribir la angustia, escribir la lucha, escribir el rectángulo, la violencia.
5) Nada reemplazara tu obra. Y nadie te reemplazara a ti
6) Desprecia convenientemente todo lo antihistórico y escupe a la rigidez y a lo insulso
7) Eres todo lo que supones y aun eres mucho mas
8) Ámate como amas a la audacia
9) Di la primera palabra. Y no te preocupes por la última
10) No tienes el "no me toca" para nada
11) Nunca serás demasiado joven para todo lo que se puede lograr
12) Tu condición, tu edad, tu circunstancia no es una disculpa para nada
13) Piensa como dos. Ama como tres. Y trabaja como cuatro
14) Sé audaz pero mantente fiel a tu respiración
15) Es posible lograr lo imposible. Hay el 100% de posibilidades
16) Edita por lo menos una revista de poesía joven en tu vida
17) Ten el coraje de ir a la mierda y ten el valor de regresar
18) Si no hay un hombro donde apoyarse, apóyate en tu hombro
19) El poema no quiere que lo saquen, el poema sale
20) El que camina va en un solo pie. El problema es donde poner el otro. El que se detiene pone los dos pies y no es fiel a su respiración
21) Eres indispensable como el aire
22) Pon en dos minutos de palabras los hechos de dos años de experiencia
23) Evádete de tu nombre
24) Tu siempre serás lo que se necesita
25) Nunca se te va a terminar el amor. Prodígalo en tu mujer y bendícela, prodígalo en tu amigo y bendícelo
26) Regálate y atrévete. Tu puedes. POESIA ES.
.
SIGUE, PERO DIFERENTE
.
juan ramírez ruiz

Un par de vueltas por la realidad, 1971.

el eco vuelve como si recién fuese alarido

En serio, Leibniz, "¿por qué no hay más bien nada?",
pero nada de nada, la bruta hosquedad de bien adentro,
puro sábado de radios lejanas y esquinas desiertas:
de pronto, el eco vuelve como si recién fuese alarido,
de pronto, un vagido anuncia en el establo un nacimiento,
de pronto, un chorro de agua recita salmos al hambriento,
lágrimas llovidas de quien se inclina a beber
del más insondable de los cuencos: las manos abiertas.

alberto szpunberg

como el que ama y se acuerda

NOSTALGIA

Ahora estoy de regreso.

Llevé lo que la ola,

para romperse, lleva

-sal, espuma

y estruendo-,

y toqué con mis manos

una criatura viva;

el silencio.

Heme aquí suspirando

como el que ama

y se acuerda

y está lejos.

rosario castellanos

extenuada matriz de lo volátil

ARTE POÉTICA

Soltar la lengua, de manera que no trabe el producto
que viene desde adentro, impulsado
por una fuerza superior
y el hábil juego de riñón y diafragma;
insistir presionando los músculos
como para expulsar
un caballo o un cíclope;
repetir el procedimiento
provocándolo inclusive con los dedos
o una materia acre,
hasta quedar vacío, sólo reseca piel,
odre para colgar del primer árbol,
extenuada matriz de lo volátil, acaso de la luz.

horacio castillo

¿es que nadie logra su propósito en esta tierra?

Ante el cadáver del otoño, llora un viento.
Ha querido, soplando, devolverle
las hojas caídas al árbol,
pero acabó desnudándolo todo.

Ahora el invierno lo abraza
para consolarlo,
pero lo ha vuelto un viento frío.

¿Es que nadie logra su propósito en esta tierra?

Sí, la tierra misma
que aceptará el silencio
de un paisaje que no quiso.
Acumulará la lluvia y unos pocos y lejanos
rayos de sol.
Así, en su paciencia,
nos devolverá la primavera.

claudio omar d'amico

abraza el fulgor que arde

En la ronda de las estrellas
la noche se asoma y anda con pies de bruma,
trae cinco jazmines entre el perfume dulce
de la cadera y la sonrisa materna,
entre los brazos paternales
                                    desde la cuna.

Los senderos crecen en verdor
cosechan músicas de grillos,
de oleaje de siesta,
de frondosos sauces entre palmas suaves y
entre cadencia de escritos de poetas.
Una mujer despierta:
a su vera aguardan aquellas figuras sombreadas
con agilidad de libélulas, danzarinas
del aire con musculatura que escapa
de las manos de Rodin.
La niña prepara elíxir con las frutas
que le obsequia un sol de otoño,
bebe el cítrico néctar y abre la garganta,
el rocío le refresca los dientes
y acerca a su pecho la prepotencia del latido
                              urgente
del galope que muerde el hueso
y dibuja pétalos de aljaba y albahaca
en este lienzo,
en este presente.
Una mujer acomoda su beso este día,
lo acicala, lo colma de memoria y amor y lo envía
con la fuerza del mar, al cielo.
La mujer canta, escribe, baila,
estira la espina y sube desde el brote
donde duermen las hormigas
hasta donde nacen las montañas.
Una amiga dibuja sueños en el cristal
tararea la simpleza del balcón mientras
las flores perfuman sus tardes a cambio del agua.
Mi amiga, pilar de su vida, lleva cinco poemas
entre los pliegues de sus cuadernos,
mientras besa los colibríes y abraza el fulgor que arde, cuando abre los ojos frente al espejo
y en su arteria esculpe sobre la piel de la frambuesa
                                        otro verso.

susana luisa anahí vidal

bello presente

donde el sol se hinca

donde la casa arde

donde el nadir dice

donde las olas nacen

donde nadie hiere

donde las alas nadan

donde el dolor arrasa

(21/05/24)

analía pinto

Texto surgido de la consigna de Oulipo "Bello presente", en la que debe escribirse solamente con las letras presentes en el nombre del amado. Por pudor, dicho nombre no será revelado.

sigue estando

VIVE

Aquel amor
aquel
que tomé con la punta de los dedos
que dejé que olvidé
aquel amor
ahora
en unas líneas que
se caen de un cajón
está ahí
sigue estando
sigue diciéndome
está doliendo
está
todavía
sangrando.

idea vilariño

imagen del hechizo que más quiero

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

sor juana inés de la cruz

ver lo que nunca alcanza la mirada

Hay que andar por el mundo como si no importara.
Sin preguntar el nombre del pájaro y la planta,
Ni al capitán del buque, a dónde lleva agua.

Mirar al otro lado del que todos señalan,
Que es allí, dónde crece la rosa inesperada.
Hablar con el herrero, del caballo y la fragua,
Pero mirando al fuego, con atenta mirada;
Puede que en un silencio, veas la salamandra.

Crear el nombre hermoso de alguna imaginaria mujer,
Y luego a todos preguntarles con ansia:
Si no la han visto, acaso te lleven a su casa...

En la copa vacía beber con esperanza,
Tal vez una divina locura, de cristal guarda.
Sacar siempre a los ojos, el aire azul del alma,
Ver lo que nunca alcanza la mirada ...

conrado nalé roxlo

a voces hay que darlo

SECRETO A VOCES

El tierno caracol, la dulce espiga,
la música anhelante de la raíz que crece,
el credo melodioso que el viento desvanece,
la secreta semilla que la cápsula abriga;

el embrión del ovario que la vida fustiga,
el limonero puro, la dorada naranja,
el campo cultivado ya en flava o verde franja,
la garganta sagrada y la boca enemiga,

únanse a mi embriaguez de este ensueño, a decirlo
hasta al oído agudo e indiscreto del mirlo,
hasta la caminante corriente de los ríos.

Porque, cuando se quiere, no se puede callarlo,
Es un secreto a voces y a voces hay que darlo
hasta a torcidas bocas y murmullos sombríos.

juana de ibarbourou

sólo te habitará la pérdida

No camines solamente por los lentos puentes
de la despedida
porque todo tiene disposición a marcharse
y entonces sólo te habitará la pérdida.

¿Qué le dirás a tus hijos
sobre la salud del vino
sobre la poderosa amistad
o qué sobre el milagro del amor?

No le repitas un recuerdo
repetí la esperanza
repetí la vida
Que vean como sacás agua
del cántaro y de la piedra
y como la volvés vino
y con que alegría te acercás
a los demás para ofrecerla.

claudio omar d'amico

liviana, hermosa, celeste, inquieta

Ojalá fuera como el colibrí
liviana, hermosa, celeste, inquieta
y a la vez calma y precisa.

Ojalá fuera como el colibrí
pendiente sólo de los árboles y del néctar
sin pena por los atrasos
los apuros, los días de fiesta

Ojalá fuera como el colibrí
sosegada y matutina
ligera y cristalina
fugaz,
pendiente sólo del Misterio

14/05/2022

analía pinto

el alto silencio del amor

no abandonar la noche
la ansiedad del resentido
la argumentación del envidioso
la energía de la codicia
los puños de la plegaria
el eco de la adulación
las molestias de la debilidad
la patada del burro
la sordera del sabio
lo oscuro de la humildad
el alto silencio del amor
la fe entre ladrones
la ruina del mezquino
el sol tapado con un dedo
la cola del diablo
el triunfo del mediocre
la luz de los olvidos
la inspiración del tóxico
el bien vestido
el santo entre los perros
la última hoja
la primera verdad de la verdad
la minucia del quejoso
lo amarillo de la piedad
la secreta generosidad
la lealtad sin por qué
la sopa fría
el pan vendido
las ilusiones del vengativo
los errores del audaz
el huevo de la indiferencia
la templanza del extravío
seguimos?
mi pie
cuando patea el cielo
esta ciudad con su veneno tibio
los padres del abismo
la reina de la risa
la vida pronunciada
la lluvia negligente
la paz
los días tristes
la música
el ridículo
los premios
el trago del odio
la línea del genio
la mano en el pecho
el público
los alfileres
la consunción
la angustia
la nieve
los comercios
tu corazón si está muy líquido
el portugués
los dioses
no abandonar la noche
la noche necesita
los brazos del grito
la impaciencia del soberbio
la lección del injusto
la flor del inocente

alejandro schmidt

perder lo que pierda para guardar lo que pueda

SONETO DE OTOÑO

Si puedo dejarte ir como los árboles dejan
ir a sus hojas, tan fácil, una por una;
si llego a saber lo que ellos saben,
que la caída es sosiego, es consumación,
entonces el miedo al tiempo y a la fruta incierta
no turbará los grandes cielos lúcidos,
este otoño tan raro, apacible y sutil.
Si puedo enfrentar lo oscuro con los ojos abiertos,
llamarlo estacional en vez de extraño o cruel
(porque incluso el amor requiere un tiempo de sueño),
y, ante el cambio, quedarme quieta como un árbol
perder lo que pierda para guardar lo que pueda,
con la raíz sólida, viva bajo la nieve
el amor permanecerá —si puedo dejarte ir.

may sarton

los huecos que fragua la nostalgia

II

No estabas en mi umbral
ni yo salí a buscarte para colmar los huecos que fragua la nostalgia
y que presagian niños o animales hechos con la sustancia de la frustración.
Viniste paso a paso por los aires,
pequeña equilibrista en el tablón flotante sobre un foso de lobos
enmascarado por los andrajos radiantes de febrero.
Venías condensándote desde la encandilada transparencia,
probándote otros cuerpos como fantasmas al revés,
como anticipaciones de tu eléctrica envoltura
—el erizo de niebla,
el globo de lustrosos vilanos encendidos,
la piedra imán que absorbe su fatal alimento,
la ráfaga emplumada que gira y se detiene alrededor de un ascua,
en torno de un temblor—.
Y ya habías aparecido en este mundo,
intacta en tu negrura inmaculada desde la cara hasta la cola,
más prodigiosa aún que el gato de Cheshire,
con tu porción de vida como una perla roja brillando entre los dientes.

olga orozco
Cantos a Berenice

para mi reinita hermosa, Catina

argentina hasta la muerte

¿y usted qué opina de esto

como argentina?

¿como argentina hasta la muerte?

-y

yo

como argentina hasta la muerte

opino que es la muerte

-ché vieja

que estamos en el aire 

-oy Dios 

¿estamos en el aire?

yo que creí que esto era bajo tierra.

susana thénon