p o e m a t r i z

Algo que me encantó

2011-04-07T22:56:00.000-03:00

(escrito por un hombre, a veces también hago excepciones en esta matriz)

Reconozco que me incomodan las mujeres
que no miran con malas intenciones,
las que carecen de uterinas perversiones,
las que destinan cromosomas a hombres triviales y mordaces,
las que a lo único oral que aspiran es a los juicios,
las que se dejan envolver
por la oscuridad de lo que nunca me animo a decir,
las que a fuerza de defender lo que piensan
se enamoran del inútil, del ruin, del decadente,
las que aman de mis ambigüedades la que jamás le di a nadie.
No me sucede así con las de bocas indignas y festivas,
las que ponen en juego una inseguridad que las delata,
las que cuando pronuncio la palabra amor
saben de qué hablo, las que vienen a la siesta
y se van cuando la luna maquilla las ventanas,
las de dedos delincuentes como su padre,
las que atenúan ese desconsuelo hormonal
que suele traer mi ansiedad afortunadamente impura.
De Analía no me amedrenta la sombra de su sombra
ni me intimida de Teresa el precipicio entre sus piernas,
brindo por Emilia que alguna vez me dejó morir en sus brazos,
pero a la que aún no llegó le agradezco lo que le hará creer
a este músculo que luce a la izquierda agitado como si lo amaran.

jorge antonio

Absolut frisson

2011-01-13T17:22:00.000-03:00

Pocos poemas más estremecedores que éste:

EL RETOQUE FINAL

Es este aquel que amabas.
A este rostro falaz que burla su modelo en la leyenda,
a estos ojos innobles que miden la ventaja de haber volcado a ciegas tu destino,
a estas manos mezquinas que apuestan a pura tierra su ganancia,
consagraste los años del pesar y de la espera.
Ésta es la imagen real que provocó los bellos espejismos de la ausencia:
corredores sedosos encandilados por la repetición del eco,
por las sucesivas efigies del error;
desvanes hasta el cielo, subsuelos hacia el recuperado paraíso,
cuartos a la deriva, cuartos como de plumas y diamante
en los que te probabas cada noche los soles y las lluvias de tu siempre jamás,
mientras él sonreía, extrañamente inmóvil, absorto en el abrazo de la perduración.
Él estaba en lo alto de cualquier escalera,
él salía por todas las ventanas para el vuelo nupcial,
él te llamaba por tu verdadero nombre.

Construcciones en vilo,
sostenidas apenas por el temblor de un beso en la memoria,
por esas vibraciones con que vuelve un adiós;
cárceles de la dicha, cárceles insensatas que el mismo Piranesi envidiaría.
Basta un soplo de arena, un encuentro de lazos desatados,
una palabra fría como la lija y la sospecha,
y ese urdimbre de lámpara y vapor se desmorona con un crujido de alas,
se disuelve como templo de miel, como pirámide de nieve.
Dulzuras para moscas, ruinas para el enjambre de la profanación.
Querrías incendiar los fantasiosos depósitos de ayer,
romper las maquinarias con que fraguó el recuerdo las trampas para hoy,
el inútil y pérfido disfraz para mañana.
O querrías más bien no haber mirado nunca el alevoso rostro,
no haber visto jamás al que no fue.
Porque sabes que al final de los últimos fulgores, de las últimas nieblas,
habrá de desplegarse, voraz como una plaga, otra vez todavía,
la inevitable cinta de toda tu existencia.
Él pasará otra vez en esa ráfaga de veloces visiones, de días migratorios;
él, con su rostro de antaño, con tu historia inconclusa,
con el amor saqueado bajo la insoportable piel de la mentira,
bajo esta quemadura.

olga orozco

Y sí, para él, una vez más

2010-11-27T00:14:00.000-03:00

Detrás de la música

(para la música de C. A. H.)

Detrás de ese largo poema de melodía obsesiva que escribo pertinaz, emerge el vendaval tibio de su música. Y se instala, señora del alma, tomando todas las habitaciones, ocupando con su ardor las que tienen mejor vista, y hablando en un idioma que se compone siempre de signos que me son desconocidos. Entra y sale, ordena y manda, dice y todo se hace: no son los pájaros ni los grillos ni los arroyos del otoño los que cantan: es su música que amansa el corazón hirsuto de las fieras que también me habitan, azuza con su obstinado rigor al custodio oficiante del cuerpo, y se ensaña, majestuosa, con la legión de faunos que también llevan su sangre y su rostro. Espera que la noche termine de agonizar para arrullarme los oídos con el torpor cariñoso de una madre; paciente como la víspera, se restrega entonces como un gato, arqueando contra mi mano su lomo erizado y elástico.

Detrás de ella está el huracán, la catástrofe, el pandemonio, la inundación bíblica de todas esas insulsas nimiedades que conforman el mundo. Pero yo me postro, como ante un ídolo maligno, perversa inclino mi frente hasta el suelo que besan los labios sátiros de sus notas, gozosa hinco mis rodillas sobre el ácido vitriolo que va dejando el eco fulgente de su sonido. Soy su vestal, su atenta servidora, su carnal y complaciente compañera. Soy su musa, su instigadora, la partícipe necesaria de todos sus feroces arrebatos de ternura. Soy su ángel desmelenado, su cínica de ojos desfigurados por las llamaradas imprevisibles de su instrumento. Soy su rehén, su cómplice, su muñeca de trapo, su trompo, el antiguo licor que bebían dioses olvidados. Por detrás de su música estoy yo, postrada, violácea, aniquilada, efervescente y fantasmal, espejada, supliciada, hecha humo y ceniza, volátil, colonizada, ausente, perdida en un maremágnum de acordes e improvisaciones que no se acaban, deslumbrada, fatigada, anegada e irreversiblemente loca a causa de la única cosa que lo nombra con más justicia y más devoción que todas mis palabras.

Detrás de su música —y de toda la música— hay un alma entregada, fundida, esmaltada, hecha trizas y elevada hasta lo Imposible en el mismo movimiento. Porque detrás de su música, en este mundo, ya no puede haber nada.

3º premio en el Concurso "El Calderón Celeste", organizado por el Grupo Pretextos en el marco de la Semana de la Música 2010.

Suscribo

2010-11-14T00:37:00.000-03:00

del primer al último verso (en especial el cuarto y quinto):

manifiesto

Yo me resisto,
en la calle de los ahorcados,
a acatar la orden
de ser tibia y cautelosa,
de asirme a la seguridad,
de acomodarme en la costumbre,
de usar reloj y placidez,
aventura a cuerda,
palabra pálida y mortal
y ojos con límites.

Yo me resisto,
entre las muelas del fracaso,
a cumplir la ley de cansarme,
de resignarme,
de sentarme en lo fofo del mundo
mortecina de una espada lánguida,
esperando el marasmo.

Yo me resisto,
acosada por silbatos atroces,
a la fatalidad
de encerrarme y perder la llave
o de arrojarme al pozo.

Con toda la médula
levanto, llevo, soy el miedo enorme,
y avanzo,
sin causa,cantando entre ausentes.

amelia biagioni

Dos poetas ecuatorianas

2010-11-09T19:20:00.000-03:00

que descubrí gracias a la Biblioteca Paco Urondo:

MARITZA CINO ALVEAR
(Guayaquil, 1957)

VII

desde que mi piel optó
por secretar contigo
el estar y no estar
supe de extraños firmamentos
que se hospedaban en mi boca
e inmiscuían en mis libros.

SILVIA MARIPOSA DEL CASTILLO FREIRE
(Quito, 1969)
NUNCA EXISTIÓ EL AMOR, SOLO LA CARNE

Saco todos mis huecos al sol,
danzan en el patio mis dolores y la gente que amé.

Baila sobre mi cabeza negra, la lluvia
mestiza,
la sombra de este sol rojo de abril,
la soledad de mi vientre, que cada vez me duele y llora.
La música con fantasmas húmedos.

Violencia del sexo descubierto temprano y al apuro;
sexo furtivo y sangrante en una noche agónica,
resplandeciente de miedo y sudores.

Nunca existió el amor,
Solo la carne.

una mujer al borde del camino

2010-06-29T22:30:00.000-03:00

Campo quemado

Nada de todo esto se parece al miedo
el miedo es un agujero donde uno se resguarda
antes de la acción.
Este vacío se parece al hambre, a una tierra quemada.
Veo, desde la ruta, un último hurón apresurarse
a escapar, ningún pájaro queda.
Soy una mujer al borde de un camino, todos
mis gestos son los de partir.

Una vez bailé un vals en un hotel de lujo,
el mundo era rojo entonces, me sabía heroína,
ahora escribo sobre la heroicidad después de
lavarme la cara: alguna historia con buenos fracasados
en las márgenes del papel.

Con suavidad, empiezo a ajustar las señas bajo el humo.
Hay un saludo a nadie, o a un pájaro irreal
posado otra vez en lo que queda de una rama.
Inconsistente y neutra,
alzo los párpados desde una luminosidad que recuerdo,
como una actriz, antes de la representación,
en un teatro de provincia.

paulina vinderman

Escalera de incendio

Juana, ay, Juana

2010-06-17T23:03:00.000-03:00

Copié este poema en el cuaderno de poesía que ahora reproduzco (y refuncionalizo y reordeno y recambio) aquí. Más antes lo había copiado en uno de mis diarios y creo recordar que ya lo conocía desde mucho tiempo antes también. Ahora viene a parar aquí, llamado de atención, de auxilio, de pasión ¿que caerá otra vez en el vacío o que será escuchado al fin? Hum...

LA HORA

Tómame ahora que aún es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aún es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa
y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligera
la sandalia viva de la primavera.

Ahora que en mis labios repica la risa
como una campana sacudida aprisa.

Después... ¡ah, yo sé
que ya nada de eso tendré!

Que entonces inútil será tu deseo
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aun es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana. Oh, amante, ¿no ves
que en la enredadera crecerá ciprés?

juana de ibarbourou

A quien corresponda

2010-04-09T01:08:00.000-03:00

el abismo de tu música dejó de acecharme
con sus invisibles cuerdas mágicas

ahora quepo en el fondo de otros ojos
que se hacen agua al decir llama

Analía Pinto

tres gotas de música

2010-04-01T18:30:00.000-03:00

RARAS VISITAS

Puede ocurrir, —y a veces con frecuencia—
que uno se sienta como despellejado
sin la barrera de la piel, en contacto directo
en carne viva, a nervio desnudo
con el extraño ser de la belleza.

¿Qué hacer? Es necesario
recibir al fugaz visitante
con cierto disimulo.

¿Qué diría la gente
si nos vieran caer de rodillas —¡y dan ganas!—
por tres gotas de música
por un tono pefecto
por una linea pura?

circe maia

Invulnerable

2010-03-21T12:40:00.001-03:00

"Lo mejor que se puede hacer para escribir un buen poema de amor es leer buenos poemas de amor. Leerlos en voz alta. Recitarlos sin miedo delante de la persona que nos ama. Ligar con poesía, seducir. No tener miedo de rozar los lugares comunes ni la cursilería. Una persona que ama es invulnerable. ¿Qué puede importarle si roza eso? Si uno escribe sin miedo, el poema es auténtico. Y es eficaz en el mundo".

Juan Antonio González-Iglesias, aquí. Los subrayados son míos.

Para usted (y usted sabe quién es "usted")

2010-03-14T22:48:00.000-03:00

cuando usted se acerca
yo tiemblo
y el pelo se me enciende
como una luciérnaga
llamándolo

cuando usted se acerca
brotan flores espontáneas
que hunden sus raíces movedizas
en mis adentros

cuando usted se acerca
yo tiemblo
tremulo
padezco

veo todo el mundo de otro modo
vuelvo a ser
la pícara nena
a la que nadie puede decirle que no

marzo, 2010

Analía Pinto

Autobiografía a la manera arltiana

2010-03-08T23:31:00.000-03:00

He nacido el 25 de mayo de 1974.

He cursado la escuela primaria sin mayores aspavientos. He cursado la escuela secundaria tomándome algún tiempo extra para terminarla: repetí cuarto año (qué se le va a hacer, mucho heavy-metal junto) y dejé quinto año a la mitad (mas luego volví para terminarlo). He cursado la mitad, aproximadamente, de la carrera de Letras. Me fui porque me aburría mucho, no escribía nada y sólo leía fotocopias de libros teóricos. La literatura siempre estaba en otra parte.

Escribo desde los quince años, con suerte varia. Gané un concurso de poesía y me publicaron mi primer libro. Tan bueno es que no se consigue en las librerías.

Como soy mujer y no tengo ninguna necesidad de autosustentarme, recién a los 32 años empecé a trabajar. Mi primer trabajo fue hacer un diccionario. Tampoco se consigue en las librerías.

Después oficié de pitonisa, tarotista y horoscopera. Pronto descubrí que escribir horóscopos todos los días cansa mucho.

Entonces un amigo se acordó de mí (los amigos y los amantes, por suerte o por desgracia, siempre se acuerdan de mí) y me fui a trabajar a La Plata, la misma ciudad donde había estudiado. Todavía estoy ahí.

Lecturas actuales: Bradbury, Esther Vilar, Borges, yo.

Curiosidades: siempre me gustaron los hombres de pelo largo pero últimamente ando haciendo excepciones, no creo en Dios pero lo nombro cada vez más seguido, no me gusta el mate, me visto siempre de violeta.

Certidumbre dolorosa: que ni siquiera la poesía ni el arte ni todas las creaciones juntas podrán salvar al hombre pero aún así hay que hacerlas. Hay que escribir hasta que todos los eunucos juntos bufen.

No concibo, por lo pronto, otra manera de ser feliz.

Uno de esos inesperados e inmerecidos regalos...

2010-02-21T15:36:00.000-03:00

...que a veces ofrece la magia de Internet. Algunos de mis viejos poemas traducidos al calatán, una de las lenguas más bellas que existen:

ARQUEOLOGIA

Als teus ossos
hauria volgut restar impregnada
i ser trobada
per meravellats arqueòlegs
a la tornada de les eres
muntons de terra
enormes pedres,
taques, cavitats,
teixits, arenes...

Arqueología

En tus huesos
hubiera querido quedar impregnada
y ser hallada
por asombrados arqueólogos
a la vuelta de las eras
montones de tierra
enormes piedras
manchas, cavidades,
tejidos, arenas...

Orenga i anet

Era fàcil admetre’s un mateix:
bastava un buf d’humor i desconcert,
una mica d’ombra, pau, i alguns condiments:
poca sal, gens ni mica de sucre, orenga i anet.

Orégano y eneldo
Era fácil admitirse a uno mismo:
bastaba un soplo de humor y desconcierto,
un poco de sombra, paz, y algunos condimentos:
poca sal, nada de azúcar, orégano y eneldo.

On visc

En el tremend silenci dels claustres,
en la cresta furiosa d’una ona verda,
en el sobtós despertar d’uns ulls que s’obrin al món,
en el clar matí que començà la meua vida,
en el vent que arrosssega la meua veu i la seua,
en el cimal de la muntanya més alta i més llunyana,
en el càlid aroma de la canyella, la vainilla i el ginebre,
en la porta mateixa de l’Infern,
en el dia de hui, de hui mateix
allí és on visc.

Donde vivo
En el tremendo silencio de los claustros,
en la cresta furiosa de una verde ola,
en el súbito despertar de unos ojos que se abren al mundo,
en la clara mañana que empezó mi vida,
en el viento que arrastra mi voz y la suya,
en la cumbre de la montaña más alta y más lejana,
en el cálido aroma de la canela, la vainilla y el enebro,
en la puerta misma del Infierno,
en el día de hoy, de hoy mismo
allí es donde vivo.

Todos los poemas traducidos (¡¡¡gracias!!!) por Pere Bessó i Gonzalez.

Mi deseo (uno de ellos, al menos) para el 2010

2009-12-31T23:48:00.001-03:00

hasta que aparezca un macho que me enderece
me muela a palos el corazón
me saque sangre de las caderas
me rompa toda con sólo mirarme
me ordene bajezas y yo las obedezca
hasta que aparezca un macho lujoso y tierno
disputado por otras cruentas féminas
largo de andar y de anchura
uno de esos que dicen todas las ternezas
que tienen la lengua de caramelo
(pero el alma de hielo)
un macho con la impune ferocidad del predador
(con los requiebros melosos del trovador)
uno de esos que me arranque la piel de cuajo
que me lleve en sus hombros trogloditas
que me vacune contra todas las mariconerías
que la tenga dura como un mástil
y más suave que una flor
que erecto venga y erecto de mí se vaya
que nadie le haga sombra
un macho como un Atila
un vándalo
un ladrón
un traidor
un mercenario del más puro amor
un asesino a sueldo
un revolucionario
un quijote sin panza
hasta que un macho así aparezca
y me enderece
me haga andar derecha
y no me deje más
me haga adicta a su sudor
y no me deje siquiera mirar a otros
y no me pida nada y me de todo
hasta que aparezca
uno así
que me haga salir del laberinto
haciéndolo volar en mil pedazos
conmigo adentro

Con este poema participo en el segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

Poema leído en "Eros Aires 2009", primer encuentro de poesía erótica, organizado por Karina Sacerdote, Liliana Varela, Patricia Ortiz y una servidora, el 20 de diciembre del 2009.

Otro poema premiado, ji ji

2009-09-05T19:11:00.001-03:00

INSISTE

y tanta tinta insiste
no puede sino insistir
vive insistiendo
golpeando las puertas del corazón terco

insiste
no sabe hacer otra cosa
no le enseñaron
ya no le enseñarán
—es un hecho

insiste hasta desfallecer
desfallece insistiendo
se envanece de insistir
se encocora
se enorgullece de su necia insistencia
—insiste que algo quedará
insiste y reinarás—

insiste y se doblega a sí misma
se vuelve su eneamiga más íntima
la tinta insiste hasta borrarse
y desaparecer

hasta desvanecerse como el otoño
o como el dejo edénico de ese beso
que no parecía ser el último
sino el primero

2ª Mención en el Concurso Provincial de Poesía y 18ª Muestra de Libros en Olavarría (prov. de Buenos Aires).

Toda su belleza, todo su ingenio son un don que YO le he dado... (y que ahora le he sacado)

2009-08-20T22:49:00.001-03:00

soliloquy of a solipsist

I walk alone;

The midnight street

Spins itself from under my feet;

When my eyes shut

These dreaming houses all snuff out;

Through a whim of mine

Over gables the moon's celestial onion

Hangs high.

Make houses shrink

And trees diminish

By going far; my look's leash

Dangles the puppet-people

Who, unaware how they dwindle,

Laugh, kiss, get drunk,

Nor guess that if I choose to blink

They die.

When in good humor,

Give grass its green

Blazon sky blue, and endow the sun

With gold;

Yet, in my wintriest moods, I hold

Absolute power

To boycott any color and forbid any flower

To be.

Know you appear

Vivid at my side,

Denying you sprang out of my head,

Claiming you feel

Love fiery enough to prove flesh real,

Though it's quite clear

All your beauty, all your wit, is a gift, my dear,

From me.

sylvia plath

soliloquio de una solipsista

Yo?

Yo camino sola;

la calle de la medianoche

gira sobre sí misma desde mis pies;

cuando mis ojos se cierran

estas casas soñadoras se desvanecen;

por un capricho mío

la cebolla celestial de la luna cuelga alto

sobre los tejados.

hago que las casas se achiquen

y que los árboles disminuyan

al irse lejos; mi mirada dominante

hamaca a las personas-títere

quienes, inconscientes de cómo menguan,

besan, ríen, se emborrachan,

no adivinan que si yo elijo parpadear

ellos se mueren.

cuando estoy de buen humor

le doy al pasto su verde

resplandezco de azul el cielo, y doto al sol

de oro;

así y todo, en mis modos más invernales, yo detento

el poder absoluto

para boicotear cualquier color e impedir que cualquier flor

sea.

sé que vos aparecés

vívido a mi lado,

negando que hayas brotado de mi cabeza,

clamando que sentís

el amor fieramente para probar que la carne es real,

aunque está bien claro

que toda tu belleza, todo tu ingenio, es un don, querido mío,

que yo te he dado.

traducción (tentativa, no final): A. P.

no estoy (ahora está otra que antes no podía haber estado)

2009-08-18T22:42:00.002-03:00

no hay nadie

No estoy

no esperes más

hace tiempo me he ido

no busques

no preguntes

no llames que no hay nadie.

Es una loca brisa de otros días

que gime

es un pañuelo al viento

que remeda señales.

No llames

no destroces tu mano

golpeando

no grites

no preguntes

que no hay nadie

no hay nadie.

idea vilariño

Suya, suya, siempre terriblemente suya...

2009-08-06T21:38:00.002-03:00

TERRIBLEMENTE TUYA

terriblemente tuya
acudo noche a noche a la inquietud de tu cama,
bric-a-brac, bric-a-brac, bric a brac,
los grillos nos espían,
un torrente de mariposas
cubre la desnudez de nuestros cuerpos
y celosamente conserva las ondulaciones de tu talle
yo
guardo en mi memoria
tus labios explorando mi cuerpo.

maría emilia cornejo (Perú, 1949-1972)

De su libro En la mitad del camino recorrido.

Gracias a Gustavo López y sus maravillosas Voxinas por este descubrimiento!

Dos poemas que me sorprendí de haber escrito, je

2009-07-30T19:39:00.002-03:00

la fascinación viene del fascinando

del que elegimos para provocar nuestros incendios

en el que depositamos nuestras turbias oquedades

fantásticas revueltas

pozos y anhelos

la fascinación viene del que se fascina

del que ama, no del que se deja ad-amar

la fascinación es la propia ficción

la que nos permite levantar la cabeza de la almohada

la que hace que los caprichos permanezcan

la que pone en la música las notas que faltan

y en los poemas lo que la lengua sabia se calla

(2005)

cómo decir lo que quiero esgrimir

cómo salvar los puentes que se alzan

entre lo que exijo y lo que obtengo

cómo solventar la pasión

cómo maniatar a los deseos

para que ya no giman

cómo esgrimir lo que quiero decir

lo que debo decir

lo que es preciso que diga

—que a veces lo extraño

y que a veces quiere decir siempre—

cómo esgrimir el poema

contra el muro áspero de los sistemas

cómo decir

cuando la lengua se niega

a seguir cautiva en la fría sequedad de los días

(2005)

Otro oldie

2009-07-19T21:07:00.002-03:00

CRIATURAS PREMATURAS

La responsabilidad de salir al mundo

asustaría a cualquiera.

Es por eso que mis poemas tiemblan:

¿qué les espera allá, en ese caos absurdo?

(10/11/95)

Analía Pinto

Otro viejito viejito

2009-07-19T20:19:00.001-03:00

SIN CESAR

No me absuelvas

No me revuelvas

No me atosigues

No me castigues

No me invites

No me suscites

No me seduzcas

No me reduzcas

No me detengas

No me obtengas

No me cosas

No me cojas

No me invadas

No me evadas

No me silencies

No me revientes

No hagas nada

que no sea

desnudarme y amarme

sin cesar.

(30/08/95)

Analía Pinto

Un poema viejísimo

2009-07-19T19:40:00.002-03:00

REQUERIMIENTOS

Del sol, quiero un rayo.

De la luna, un cráter.

Del cielo, una nube.

De la tierra, quiero el fresco.

Del mar, el fondo.

De la ciudad, la salida.

¿De vos? De vos nada quiero.

Lo quiero todo de él

que nunca trajo más

que desvelo y tormento.

(31/01/95)

Analía Pinto

Arisca, abstracta, carnal y cortesana

2009-07-11T19:43:00.002-03:00

Abecedario

Arisca y un poco abstracta,

Babélica y a veces bostezante,

Carnal y cortesana,

Densa, dominadora,

Emancipada y escenográfica,

Feroz y fosca,

gutural, gramática,

Húmeda, honda,

Insidiosa y a veces ingenua,

Jerigonza, jacobina,

Lábil, lenta,

Meláncolica, mustia,

Neurótica, nostálgica,

Ojerosa, onomatopéyica,

Púber y a veces pusilánime,

Quimérica, quisquillosa,

Rebelde, rumiadora,

Solitaria y a veces salvaje,

Telúrica, túrgida,

Uterina, umbilical,

Vehemente y siempre vulnerable.

cristina peri rossi

Oh my God! Qué bien me describe este poema, mierda!!!

¿¿¿por qué mierda late todavía, eh???

2009-07-10T16:52:00.002-03:00

R.I.P.

Ese amor murió

sucumbió

está muerto

aniquilado fenecido

finiquitado

occiso perecido

obliterado

muerto

sepultado

entonces,

¿por qué late todavía?

cristina peri rossi

el hijo de puta más bello (ponga aquí la imagen de su bienamado)

2009-07-07T23:39:00.001-03:00

Siempre amamos a un hijo de puta

a un cerdo que nos lame impúdico el corazón

que nos parte

con sólo mirarnos

que a mansalva nos pervierte

con las puercas dentelladas

de sus manos sutiles

Amamos siempre a un hijo de puta

a un reverendo hijo de mil putas

un bruto repugnante

una bestia salida y desaguada

que se abre de piernas

ante nuestros viles encantos

Amamos el corazón más frío y perverso

el que sólo late cuando nos alejamos

el que nunca se va a enterar

de cuántos cuernos le metemos

sólo por despecho

(y nada más)

Siempre amamos a un hijo de puta

al conchudo más bello

al truhán más peligroso

al estúpido que cree tenernos

en la palma de sus manos cruentas

mientras nosotras

—sublimes—

le cortamos los hilos

(2009)

Poema escrito a la vuelta de mi primer "Maldita Ginebra" y leído en mi segunda idem.

a oscuras / habitan ambos

2009-07-05T17:44:00.002-03:00

diálogo

Él abre la boca

es roja por dentro

ella abre los ojos

su córnea en blanca

como la luna

se está quieta

la córnea luna

iluminando apenas

la bienamada encía

adentro

con silencio

a boca cerrada

a oscuras

habitan ambos

blanca varela

hogueras / eso haremos a solas...

2009-07-05T17:41:00.003-03:00

juego amoroso

Las manos a la altura del aire

a dos o tres centímetros del vacío

no se mirará nada preciso

la polvareda que pasa

el inesperado cortejo de plumas

arrancadas al vuelo

la nubecilla rosada y tonta

que ya no es

el cierraojos y el ábrelos

en la breve opacidad

de una luz que no se ve

y el sueño pies de goma

y azules y brillantes

las estrellas

rientes

párpado sobre párpado

labio contra labio

piel demorada sobre otra

llagada y reluciente

hogueras

eso haremos a solas

blanca varela

Dos versos que casi me hacen renunciar a la poesía

2009-07-05T17:32:00.003-03:00

"El dolor es una maravillosa cerradura."

"Dulce animal, tiernísima bestia que te repliegas en el olvido para asaltarme siempre."

blanca varela

(de "Último poema de junio")

las tenues construcciones del pudor

2009-06-17T23:21:00.001-03:00

un cuerpo lastimado está tendido, boca
abajo, sobre mi pecho. Un calor de sangre se derrama en
mis piernas el calor de un cuerpo que olvidó la
vanidad y sólo descansa
el desdén muerde del corazón como de
una escudilla el perro de la casa. La rotura que la lluvia
hizo en el techo está sobre mis ojos
si se dilata luz que el foco arroja, ya no
tendré verdad, ni mentira

el pudor requiere de tenues construcciones.

leonor garcía hernando

LGH dijo en un reportaje: "Creo que todos los seres humanos somos intrínsecamente, físicamente, seres solos. Abandonados a la buena o mala fortuna. Dentro de ese panorama, las mujeres están aún más solas."

un poema premiado

2009-05-31T19:55:00.002-03:00

"Era una mujer de trenes"

María Eugenia Caseiro

de sus ojos nublados partían los andenes de todos los destierros

entrelazados a su cintura, los guardas se mareaban y pedían boletos, pases y abonos

en los durmientes del pelo un hombre siempre se perdía sin pedir auxilio

bajo sus axilas sonaban chicharras y campanillas, vagos anuncios de partida

a las cero y quince sus piernas remontaban el paralelo del viento

en su nuca la casa del jefe de estación se amodorraba bajo una parra rumorosa

a las diez y cincuenta y siete sus manos daban vía libre a los vagones de carga del cuerpo

en lo profundo de su túnel, dos niños miraban pasar las estaciones con el asombro del vértigo

Analía Pinto

Mención de Honor en el II Concurso de Poesía y Cuento Breve 2009 del Grupo de Escritores de los Malos Ayres

quién no???

2009-05-10T18:05:00.002-03:00

quién no clavó un puñal

en el corazón de otro

y arrancó con tenazas sus uñas

y rebanó sus músculos

despedazó sus nervios y sus venas

tajeó su piel

cercenó su abdomen y su sexo

tronchó sus ojos

quién no despellejó y mutiló a otro

quién no abrió nunca

una cicatriz profunda

imposible

quién está tan vacío

como para no atreverse a herir

irremediablemente

karina sacerdote

de Terapia intensiva (en prensa)

este coito feroz interminable

2009-04-28T19:33:00.001-03:00

si muriera esta noche...

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.

idea vilariño

ya no, puta madre, ya no

2009-04-28T19:32:00.000-03:00

ya no

Ya no será,
ya no viviremos juntos,

no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa,

no te tendré de noche
no te besaré al irme,

nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste,

ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives,con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte.

No te veré morir.

idea vilariño

todavía está sangrando, sí

2009-04-28T19:29:00.000-03:00

vive

Aquel amor

aquel

que tomé con la punta de los dedos

que arrastré por los suelos

que dejé que olvidé

aquel amor

ahora

en unas lineas que

se caen de un cajón

está ahí

sigue estando

sigue diciéndome

está doliendo

está

todavía

sangrando.

idea vilariño

dónde el loco amor, dónde

2009-04-28T19:27:00.000-03:00

dónde

Dónde el sueño cumplido

y dónde el loco amor

que todos

o que algunos

siempre

tras la serena máscara

pedimos de rodillas

idea vilariño

así en mí tu recuerdo

2009-04-28T19:24:00.002-03:00

comparación

Como en la playa virgen
dobla el viento
el leve junco verde
que dibuja
un delicado círculo en la arena
así en mí
tu recuerdo.

idea vilariño

(Uruguay, 1920-2009)

ese hombre me pone la mano encima... ¿ése era todo el secreto?

2009-04-09T19:22:00.002-03:00

carta XIII

mi querida: ese hombre me pone la mano encima

y yo recuerdo: unos versos propios y antiguos

brillando en lo ajeno de la idea que se cumple

en ellos -esos versos- mi costado desea acostumbrarse

al peso de una mano

de lo junto del dormir deviene la costumbre de esa mano

de ese peso adecuado se hace el poema

entonces: allí decía un peso del cual no se podía

hablar más que fuera del poema

allí decía una nimiedad que aún hoy conmueve

mi estar despierta: una mano

puesta en el costado es todo

querida: ese hombre me pone la mano encima

y pienso en un destino: carne de letra

que va de los restos a una enteridad:

carne que se construye en un rescate

y recompone hace cóncavo

lo que el olvido elige para posar la mano

ese hombre me pone la mano encima

por lo que olvido un destino para tener un destino:

la letra con sangre entra oigo decir

y algo del orden del sueño se acuesta conmigo

ahora ya no soy un tesoro soy un cofre

un pacto una comunión pasajera me atan

un gran amor me ata a este fondo del mar

cuando él pone su mano en mi costado pierdo

la paz de estar sola

recuerdo como quien despierta

y vuelvo a pensar en un destino para olvidarme de él

¿debo a esa mano algo más que una curva

del dormir

que una felicidad en el acto de la vida?

donde las palabras sobran

¿las palabras obran mi querida? ¿es esto

entonces todo? ese hombre su ponerme

la mano encima y lo otro que se escucha

¿ése era el secreto?

mi querida: ese hombre me pone la mano encima

¿qué debo hacer?

liliana lukin

cartas

"Lo diferente" (que nunca será igual?)

2009-04-06T23:57:00.004-03:00

"Lo que hay es una poesía escrita desde el cuerpo, que reflexiona sobre él, que lo toma como materia de investigación y como centro de aprendizaje. En la mayoría de los casos (no siempre) esta poesía es escrita por mujeres. Y es natural que sea así porque las mujeres tienen una vivencia del cuerpo más rica y compleja que la de los hombres, pero no todas las mujeres están interesadas en tal materia de estudio. Por cierto, sospecho que seguir hablando de «poesía femenina» es un síntoma de que todavía no se ve con igualdad y normalidad la obra de una mujer. Todavía es «lo diferente», lo marcado genéricamente, a diferencia del hombre, que representa la norma."

"(...) la crítica y la sensualidad son matices de mi mirada. La escritura es una necesidad, una enfermedad congénita e infecciosa. Necesito la escritura para entender el mundo y entenderme. O, mejor dicho, para intentarlo."

miriam reyes

Entrevista completa, aquí.

la tentación ha hecho su trabajo... ¿o lo está haciendo siempre?

2009-03-24T18:01:00.002-03:00

maleza

Si dejas caer lo que no tiene nombre

negociarás más tarde con tu alma.

Un jardín o una mujer aspiran a cosas parecidas:

el agua o el amor si es que de sed se trata.

Una mujer o un jardín son un planeta en movimiento.

Hay que verlos andar para entender lo oculto de su fuego.

Un jardín o una mujer regresan diariamente de la muerte.

La maleza lo sabe y por eso acecha.

Si maraña o maleza o simplemente lo que se nombra

son rendición de jardín o mujer a tal oferta

la tentación ha hecho su trabajo:

y el alma cargará con esa cuenta.

graciela cross

he dicho ya lo amado y lo perdido

2009-03-17T22:00:00.004-03:00

No te pronunciaré jamás, verbo sagrado,
aunque me tiña las encías de color azul,
aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro,
aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas
y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes ríos.

Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma,
ese Xal que no es posible llegar desde ninguna lámpara,
y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral,
ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta dura nieve
donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento.

Y ni un solo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.
Hemos hablado demasiado del silencio,
lo hemos condecorado lo mismo que a un vigía en el arco final,
como si en él yaciera el esplendor después de la caída,
el triunfo del vocablo, con la lengua cortada.

¡Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo!
He dicho ya lo amado y lo perdido,
trabé con cada sílaba los bienes y los males que más temí perder.
A lo largo del corredor suena, resuena la tenaz melodía,
retumban, se propagan como el trueno
unas pocas monedas caídas de visiones o arrebatadas a la oscuridad.
Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía.

Hemos ganado. Hemos perdido,
porque ¿cómo nombrar con esta boca,
cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?

olga orozco (1920-1999)

la eternidad a destiempo

2009-03-13T22:28:00.002-02:00

IX
El amor es como la música,
me devuelve con las manos vacías,
con el tiempo que se enciende de golpe
fuera del paraíso.
Conozco una isla,
mis recuerdos,
y una música futura,
la promesa.

Y voy hacia la muerte que no existe,
que se llama horizonte en mi pecho.
Siempre la eternidad a destiempo.

blanca varela (1926-2009)

In utero (o Feliz día de la mujer)

2009-03-08T23:49:00.004-02:00

Algunos fragmentos de El origen del mundo de Jelto Drenth (ver más aquí):

"[Consideremos] el denominado útero o matriz de las mujeres como un animal que vive en ellas con el deseo de procrear hijos, y cuando permanece mucho tiempo estéril después de pasada la pubertad, se torna insoportable: se indigna y comienza a deambular por todo el cuerpo. Bloquea los conductos del aliento, obstruye la respiración, hace que las féminas lleguen a extremos increíbles, les causa molestias extraordinarias y les ocasiona enfermedades de todo tipo, hasta que al fin el deseo y el amor del hombre y la mujer vuelven a unirlos." (capítulo 44 del Timeo de Platón; las cursivas son mías)

"Cuando la Iglesia usurpó la ciencia médica en la Edad Media, el tratamiento era obvio, y el útero era considerado casi como el propio demonio:

Te conjuro, útero, por Nuestro Señor Jesucristo, que caminó sobre las aguas con los pies secos [...], por cuyas llagas somos sanados, por Él te conjuro a que no dañes a esta sierva de Dios [aquí se incluía el nombre de la mujer], y a no aferrarte a su cabeza, cuello, garganta, pecho [...], tobillos, pies o dedos del pie, sino a que permanezcas en calma en el lugar que te designó Dios, para que esta sierva de Dios, [de nuevo el nombre de la mujer], pueda curarse."

"En 1653, William Harvey desplegó todos sus poderes de expresión para comunicar al lector masculino su preocupación por el destino de las mujeres:

Ningún hombre (por menos versado que sea en estas cuestiones) ignora cuán dolorosos síntomas provocan, el Surgimiento, la Presión y la Perversión, y la Convulsión del Útero; qué hórridas extravagancias de la mente, qué Frenesíes, Perturbaciones Meláncolicas y Atrocidades causan las Enfermedades preternaturales del Útero, como si las Personas afectadas estuvieran embrujadas: y también cuántas Enfermedades díficiles fomentan, las alteraciones de los Períodos, o el uso de Venus, muy interrumpido y largamente deseado."

"El cristianismo cuenta con una larga tradición antisexual. San Odo de Cluny acuñó la máxima inmortal 'inter faeces et urinam nascitur': nacemos entre heces y orina. La vagina es el estigma del diablo. Lo que dio lugar, según se cuenta, a que un predicador itinerante de Idaho, Estados Unidos, haya comenzado un sermón, en 1920, pidiendo a todas las mujeres que cruzaran las piernas. Tras el rumor de pies en movimiento, continuó: 'Muy bien, amigos, ahora que se han cerrado las puertas del infierno, puedo comenzar mi sermón'."

se acabó, ¿se acabó?, sí, se acabó (y/o conjuro para que)

2009-03-01T21:24:00.002-02:00

Kit de palabras conjuro para sacarte de mi cabeza

sacacorchos, tirabuzón, tachadura
eclipse de sol, raticida, licor, disolvente,
ángel exterminador, papelera, catapulta,
armadura, congelador, tippex, jabón
espadrapo, delete, delete, se acabó

eleonora requena

Gracias a Jorge Gómez Jiménez que posteó esta belleza en su blog

bendecir una vida que no fue bendecida

2009-02-17T23:11:00.002-02:00

Dije una vez que escribir es una maldición. No me acuerdo exactamente por qué lo dije, y con sinceridad. Hoy repito: es una maldición, pero una maldición que salva.

No me estoy refiriendo a escribir para los diarios. Sino a escribir aquello que eventualmente se puede transformar en un cuento o en una novela. Es una maldición porque obliga y arrastra como un vicio penoso del cual es casi imposible librarse, pues nada lo sustituye. Y es una salvación.

Salva el alma presa, salva a la persona que se siente inútil, salva el día que se vive y que nunca se entiende a menos que escriba. Escribir es buscar entender, es buscar reproducir lo irreproducible, y sentir hasta las últimas consecuencias el sentimiento que permanecería apenas vago y sofocante. Escribir es también bendecir una vida que no fue bendecida.

clarice lispector

el subrayado es mío (AP)

plegaria de un hombre para una diosa

2009-02-16T22:23:00.004-02:00

Yemanjá

Ante todo, gracias

por este feriado con fiesta,

fuegos de artificio, bebidas, manjares,

por cocinar por siglos

estas piedras negras y esta arena rubia,

y por animar estas olas mansas.

Qué diosa coqueta, te halagan

las flores, los perfumes, las alhajas.

Te dejo una rosa roja, simbólica,

como la bikini de esa morena.

Lo único que pido es otro amor

para toda la vida.

fernando aíta

Imagen: Analía Pinto (Iemanjá, reina del mar, Mar del Tuyú, 31/01/09)

el cielo de verano

2009-02-15T16:16:00.003-02:00

To see the Summer Sky
Is Poetry, though never in a Book it lie –
True Poems flee –

ver el cielo de verano
es Poesía, aunque nunca esté en un Libro
los Verdaderos Poemas vuelan

emily dickinson

trad.: Analía Pinto

petit acotación: aunque no suelo hacer demasiadas aclaraciones por aquí (ya que está bastante claro, creo, de qué se trata esta matriz) hoy quiero romper ese pequeño esquema y declarar mi inagotable admiración por la poesía de Emily Dickinson desde que alguien, en la facultad, hace más de diez años, me dijera que mis poemas breves le recordaban a los de Emily... las jugarretas del inconsciente hacen que jamás pueda, por más esfuerzos que haga, recordar quién fue esa persona que me hizo volver la atención sobre una poeta que yo, hasta aquel momento, casi no había leído. ¿Era un hombre? ¿Era una mujer? No podría asegurarlo. Fue, sin duda, una suerte de ángel-mensajero, uno de la mejor especie. Las personas que nos ponen sobre la pista de cosas así deberían ser puestas en alguna clase de pedestal: ofician de faros, de flechas que dicen "es por acá" y ¡guay de nosotros si no llegáramos a hacerles caso! Final: en la traducción me permití usar el verbo fly en la acepción más corriente ("vuelan") en lugar de la que realmente corresponde ("escapan"), simplemente porque me sonó mejor en castellano y me dio una sensación de mayor libertad y espacio que es, creo, a lo que apunta el poema.

marcho insaciable

2008-12-07T02:05:00.002-02:00

ahora marcho
en el vértice más agudo del duelo
adolorido el cuerpo de tanto viaje
rota y pesarosa la techumbre del alma

ahora marcho
bosquejada en otros labios
durmiente bajo el sol de una larga mañana
saliendo del negro caparazón del rezo

ahora voy marchando
en una lasitud de aleteos roncos
aguardando sus gatos hambrientos

ahora marcho
hacia donde la noche me diga
que están morando —ávidos— los próximos duelos

cuando los dedos de la noche insaciable
tocan a la puerta de mi pelo
bullen detrás sus manos ígneas
los húmeros visten su soledad
y la rosa cruel de los vientos
vence el labio con que alguna vez toqué
el pliegue más cercano del cielo

cuando los dedos de la noche se sacian
pegan la vuelta por mis caderas
y se alejan —como un amante—
en un silbo lento

Analía Pinto

Poemas finalistas en el 3º Concurso Literario Frente al Espejo del Círculo Literario Abierto de Abuelos Bonaerenses (Hurlingham, 2008), publicados en la Antología de igual nombre.

el abejorreo de su pecho (poema del 2003)

2008-11-03T23:26:00.003-02:00

... publicado en la antología de poesía erótica escrita por mujeres en lengua castellana Al filo del gozo (Editorial Viento al Hombro, Guadalajara, 2008), compilada por las poetas mexicanas Marisa y Socorro Trejo Sirvent, a quienes estoy muy agradecida. La presentación de la antología se realizará el 12 de noviembre en el Palacio de las Bellas Artes, de la ciudad de México.

Vayan desde aquí mis parabienes y felicitaciones por este emprendimiento.

Su pecho

lloro en el abejorreo de tu pecho
en ese prado suave y florido
inmensa llanura poblada de guiños y galopes
pampa húmeda para mis manos
soberbio cofre de los deseos
encerrado entre poderosos músculos
que se agitan con mis besos

lloro en el abejorreo de tu pecho
zona cálida y misteriosa
acíbar y dulcísima
como lo fue esta recompensa
como lo es reclinar mi cabeza
en el césped sagrado
en el tibio lago
de tu pecho dormido

(2003)

Analía Pinto

Allí, sí, allí era (pero probablemente ya nunca vuelva a ser)

2008-10-06T22:28:00.001-03:00

allí
yo elucidaba misterios que nacían en la yema misma de los dedos
cálidos trasvasamientos confluían en sus dunas
—terremotos momentáneos, largos sonidos—
y con la misma rapidez con que se dice

“Ábrete, Sésamo”

tu espalda —mineral sombrío— se abría

Analía Pinto

Mención de Honor en el 7º Concurso JunínPaís 2008

damos vida sólo a lo que odiamos (a que sí, ¿verdad?)

2008-10-01T23:42:00.002-03:00

destino

Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.

El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
-antes que lo devoren- (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

rosario castellanos

la novela negra

2008-10-01T23:34:00.002-03:00

Black mask

En la novela negra
ella no se enamoraría del asesino,
sería la torva ingenua bailarina de cabaret
o la dulce -nada ingenua-
muñeca con ojos como ciervos, pelo
para agitar en el viento entre las acacias.

En la novela negra
no podría jamás cruzar la línea,
bajo su respiración
estarían los muros amarillos,
la seducción de un héroe al que abrazar.

Y ya no importaría la tensión del poema
o de su espalda
soportando el mundo.

En la novela negra ella no tendría esta asfixia,
este estribillo que envejece
a medida que come de su pan
y abre los brazos en la oscuridad
en un escándalo incumplido.

Si algo la habita
es la memoria de un puerto insignificante
y caluroso
donde la muerte no es un estallido
sino una conversación, una clara evidencia.

paulina vindermann
Bulgaria

largas de deseo

2008-09-07T19:12:00.001-03:00

manos

Cóncavas de tener

Largas de deseo

Frescas de abandono

Consumidas de espanto

Inquietas de tocar y no aprehender.

sophia de mello breyner andersen

todo nos miente y nos separa

2008-09-07T19:10:00.001-03:00

terror de amarte

Terror de amarte en un sitio tan frágil como el mundo

Mal de amarte en este lugar de imperfección

Donde todo nos quiebra y enmudece

Dondo todo nos miente y nos separa.

sophia de mello breyner andersen

como quien espera en vano

2008-09-07T19:08:00.002-03:00

allí donde silencio

Allí donde silencio y soledad

Se cruzan con la noche y con el frío,

Esperé como quien espera en vano,

Tan nítido y preciso era el vacío.

sophia de mello breyner andersen

Poesía, 1944.

para quien sepa ser león (y solamente para ese)

2008-09-01T23:01:00.002-03:00

holocausto

Quebrantaré en tu honra mi vieja rebeldía
si sabe combatirme la ciencia de tu mano;
si tienes la grandeza de un templo soberano,
ofrendaré mi sangre para tu idolatría.

Naufragará en tus brazos la prepotencia mía
si tienes la profunda fruición del océano;
y si sabes el ritmo de un canto sobrehumano,
silenciarán mis arpas su eterna melodía.

Me volveré paloma si tu soberbia siente
la garra vencedora del águila potente;
si sabes ser fecundo seré tu floración;

y brotaré una selva de cósmicas entrañas,
cuyas salvajes frondas, románticas y hurañas,
conquistarán tu imperio, si sabes ser león.

maría eugenia vaz ferreira

la perversidad de Dios

2008-09-01T22:57:00.002-03:00

cuando un hombre entra en una mujer

Cuando un hombre entra
en una mujer
como el oleaje que muerde la orilla,
una y otra vez,
y la mujer abre la boca del placer
y sus dientes brillan
como el alfabeto,
Logos aparece ordeñando una estrella,
y el hombre
dentro de la mujer
hace un nudo,
para que nunca más estén separados
y la mujer
sube a una flor
y Logos aparece
y desata los ríos.

Este hombre,
esta mujer
con su doble hambre,
han procurado penetrar
la cortina de Dios,
lo cual brevemente
han logrado
aunque Dios
en su perversidad
deshace el nudo.

anne sexton

la misma campanada

2008-08-25T22:33:00.000-03:00

Para ser poeta

No quiero quejarme
en la misma manada.
No quiero nadar entre algas
alimentarme de ostras
ni tener, mucho menos,
que exiliarme en el Amazonas.

No quiero, tampoco, relajarme
en mi nada, ni embutirme
condescendiente tu todo.

Ser Safo y ser Lesbia
en la misma campanada

y con una caída de pestañas
librar la batalla.

estela gomez czornomaz

¿por qué no te plugo?

2008-08-25T00:22:00.003-03:00

Los desterrados (fragmento)

"Dios de las misericordias
que los destinos amparas,
cuando me echaste a la vida
¿por qué me pusiste un alma?
Mírame como Ashavero
siempre triste y solitaria,
soñando con las quimeras
y las divinas palabras...
Mírame por mi camino,
como por una Vía Appia
de sonrisas incoloras
y de vacías miradas...
¿Por qué no te plugo hacerme
libre de secretas ansias,
como a la feliz doncella
que esta noche y otras tantas
en el hueco de esos brazos
hallará la suma gracia?"

maría eugenia vaz ferreira

que vuelva el troglodita (¿estás segura?)

2008-08-18T23:27:00.001-03:00

me duelen todas las hembras que no fui
las que se me quedaron dormidas debajo de la ingle
las que no parieron a sus otras hembras cuando debían
las que supusieron que el amor amado era así —y no era así

me duelen las hembras que perdí por el camino
esas hembritas chiquitas que se fueron por el borde de las lágrimas
las otras que bajan —sumisas— con cada endometrio
las pobrecitas tontas que se me caen del pelo

y me duele también mi hembra superiora
la que impulsa el timón donde navega el resto
la que dice y hace y cocina y jode y escribe
pero no sabe qué hacer ni qué decir ni qué escribir
para que vuelva el troglodita que le mordió el fondo del corazón

(13/07/05)

Analía Pinto

¿eres tonta? ¡alégrate!

2008-08-18T16:12:00.003-03:00

Las cabezahuecas, las sinseso, las rubias tontas: las adolescentes obstinadas que son demasiado bobas para hacer caso de sus madres: Todas aquellas que tienen la cabeza llena de pájaros, todas las camareras exuberantes que nos desean un buen día y nos dan mal el cambio mientras se inspeccionan el peinado en el espejo, todas las que ponen a secar al caniche recién lavado en el microondas, todas aquellas cuyos novios les dicen que el chicle de clorofila es un anticonceptivo, y que se lo creen; todas las que se muerden las uñas porque no saben si mear o salir del tiesto, todas las que no se atreven a pronunciar la palabra “mear”, todas las que se ríen de buena gana con chistes tontos como éste, aunque no entiendan su significado.

“No viven en el mundo real”, nos repetimos afectuosamente: pero ¿qué clase de crítica es ésa? Si consiguen no vivir en él, mejor para ellas. Nosotros también lo preferiríamos. Y de hecho no viven en él, porque esas mujeres son pura ficción: una ficción normalmente compuesta por otros, pero a veces incluso por ellas mismas, aunque ni siquiera las mujeres tontas son tan tontas como fingen ser: fingen por amor.Los hombres las aman porque hacen que incluso los tontos se sientan listos: las mujeres, por la misma razón, y porque les recuerdan todas las bobadas que han cometido ellas mismas, pero sobre todo porque sin ellas no habría historias. ¡No habría historias! ¡No habría historias! ¡Imaginad un mundo sin historias! Pues eso es exactamente lo que tendríais si todas las mujeres fueran listas.

Las vírgenes sabias mantienen los candiles preparados y llenos de aceite, y el novio llega, como es debido, y llama a la puerta principal a la hora de cenar; ni ruido, ni nueces, ni tampoco historia. ¿Qué puede decirse de las Vírgenes Sabias, esos dechados de sosería? Se muerden la lengua, piensan lo que van a decir, se cosen su ropa, alcanzan un gran reconocimiento profesional, lo hacen todo bien y sin esfuerzo. En cierto sentido son insoportables: no tienen vicios narrativos: sus sabias sonrisas destilan demasiado conocimiento, saben demasiadas cosas de nosotros y nuestras tonterías. Sospechamos que albergan un corazón mezquino. Son demasiado listas, no para su propio bien sino para el nuestro. Las vírgenes bobas, por otro lado, dejan que se les apaguen los candiles: y cuando el novio aparece y llama al timbre, ellas están dormidas en la cama, y él tiene que entrar por la ventana; y la gente grita y tropieza, y las identidades se confunden, y se dan escenas de persecución, de destrozos, y mucho bullicio satisfactorio: nada de esto sucedería si a estas chicas no les faltara un hervor.

(...)

Si quiere seguir leyendo, hágalo aquí.

margaret atwood

A favor de las mujeres tontas

sufro como sufre un animal

2008-08-17T00:11:00.002-03:00

La Ética de Spinoza

III

Cada noche yo fabrico
los deseos que tendré
al día siguiente negros,
los insomnios
me proveen prácticos
y apasionantes proyectos
para anotar
que se desvanecerán
con la luz.
Es un ejercicio:
no sufro
como si fueran deseos,
ni como si los hubiera
dedicado, cada noche,
no sufro, como suelo
sufrir por el amorde las gentes
y su desaparición,
sufro como sufre un animal
por el hambre y la sed,
como si me doliera
todo el cuerpo
después de practicar demasiado
tiempo
el vuelo de altura.

liliana lukin
en tokonoma, nº 10, 2005, p. 50.

Jamás lo sabremos (otra explosión sin corregir)

2008-08-15T23:25:00.003-03:00

JAMÁS SABREMOS QUÉ ES LA REALIDAD

la realidad / colectivo singular / apelativo plural / interrogante velado / ¿qué carajo es la realidad? / ¿lo que pasa en la tele? / ¿los acontecimientos consuetudinarios de la rúa? / esto es ¿lo que pasa en la calle? / la realidad / dos palabras que invocan un océano de eventos dispersos conectados de forma imperceptible por una partida de dados que no conocemos y que ningún hazard abolirá / JAMÁS / pero la realidad está ahí / los poetas se preocupan por dar cuenta de ella / yo no / bastante tengo con dar cuenta del pandemonio sentimental-cerebral-intelectual que me agita / esto es de mi realidad / de mi parcelada y pequeñita área de influencia / donde mis hipótesis pueden llegar a trastornar algún orden / como un acróbata mirando el mundo desde su cuerda / pero la realidad / vuelve / se instala / no deja decir lo dicho / no deja balbucear lo no dicho / hace pronunciar arengas declamatorias de gusto dudoso / ¿qué cambia con poner dos o tres palabras estratégicas en un poema? / ¿qué cambia si pongo, por ejemplo, ‘corazón piquetero’? / no cambia nada / triste verdad / mas cierta / pero muchos poetas insisten / no los juzgo / pretendo pensar por escrito / una actividad execrable para otros muchos / pretendo poner en claro mi propio credo estético / mi proyecto creador según Bourdieu / ¿necesito yo poner la realidad en mis poemas? / no / y ¿por qué? / porque nunca SABREMOS qué carajo es la realidad / no puede ser sólo lo que pasa en la tevé / no puede ser sólo lo que acontece en la rúa / o en la calle de mi calle junto a la calle de tu calle / la realidad también es lo que pasa en la cabeza perfectamente proporcionada de mi gato / es también lo que el rizoma internético deja ver en sus nodos de información desinformada o malinformada a propósito / la realidad es un enjambre / un nudo de víboras hambrientas / pero no cambia nada que yo ponga bonitas frases en los poemas / o que los transforme en canciones de protesta / la realidad se los engullirá / más bien la hegemonía de lo real / más aún el proceso hegemónico de lo real se engullirá todo lo que convenga a sus intereses (hegemónicos) / y todo conviene a los intereses hegemónicos de la hegemonía / así que la realidad nos reabsorberá en sus intestinos con gracia y rapidez expeditas / no habrá modo de saber / QUÉ / no habrá modo de saber jamás qué carajo es la realidad si todo el tiempo nos está envolviendo con sus luces y sus bengalas / —aquí los poetas preocupados por “la realidad” pondrían algo relativo a Cromagnon— / es una treta fácilmente detectable / en mi opinión también es deleznable / la poesía no es el dispositivo con el que se pueda dar cuenta de la realidad / o de lo que pasa / la poesía no ES un canal de parto para el gruñón que llevamos dentro / la poesía es sólo lenguaje / y es el lenguaje el que modela LA realidad / pero la realidad vuelve para engatusarlo / le hace señas / le hace trucos de magia / y el lenguaje a veces cede / no puede más / se rinde / hasta que alguien lo despierta a golpes y cachetazos / hasta que un poeta le dice Alguien pasa con un poema al hombro / ¿voy a hablar después de la realidad? / entonces el lenguaje se pone de pie / se sacude toda la filigrana y el oropel modernista / se deja de boludeces / y dice esto es la REALIDAD / pero / ay / la realidad ya es otra cosa / y no es / ni lo que pasa en la tele / ni en la calle / ni tampoco lo que el poema dice que es la realidad / es otra cosa / y no se deja atrapar jamás

(26/06/05)

Analía Pinto

el poema quema, nena (explosión sin corregir)

2008-08-11T14:11:00.001-03:00

EL POEMA QUEMA

el poema quema y yo sigo escribiendo las pelotudeces acostumbradas / dónde está él / el que pájaro que cogió, voló y se fue / dónde estoy yo / la que se dejó pirovar, pistolear y pirar / el poema quema y yo sigo / me pregunto imbecilidades del íntimo sacro y último hueso del coxis carnudo / como si fueran las preguntas esenciales de la existencia / la existencia / con cursiva / ¿qué carajo es la existencia? / —guarda que ahí vienen las preguntas— / pero el poema quema, boluda / no sigas preguntando / hacé algo, piba / dejá de inquirir como griega peripatética paseando por su academia pandemia oligofrenia / hacé que el verso / —pero qué mierda es EL verso— / te coja más desprevenida de lo que te encontró él tantas veces / el pájaro cantor, sí / el músico / el único / el de la barba chiíta / el más monstruo de todos / el cíclope del amor / pero el POEMA quema, che / basta de regodearte en el regodeo de lo que sólo a tu alma solita concierne / pero ¿qué me concierne entonces? / ¿con qué hago mi poema de nena lela? / sigue preguntando la tipa / no ceja / la preguntona la preguntaina la posesa sin respuesta / el poema quema, baby, ¿no lo oís crepitar en la puerta de tu hornito? / quema / se está quemando / es la leña de la gran pira del mundo / la hoguera de Hawthorne / es una llamarada que lame con su fuego el borde de tu pie lampiño / el poema quema / está quemando su petróleo ígneo / su combustión es la única que deja ver / su fuego quema como un juego / sólo se te chamusca un poquito el pelo / o los cordones de las zapatillas / —pero las zapatillas ahora no tienen cordones, ¿se dieron cuenta?— / el poema quema y yo sigo escribiendo las pelotudeces acostumbradas / que si lo quise y él no / que si escribo palabras raras / ¿qué catzo es una palabra rara? / que si pongo fornifolleo, culipateo / que si digo astorcielo o zappaferno / que si Huidobro o Girondo ya lo hicieron y a mí me importa un huevo / que si rima o no rima / ¡qué mierda, que rime, carajo! / porque el poema quema / se hace trizas en la garganta / crece como mis bebés en el útero / tuve hijos / —y no eran de él— / tuve hijos que no sobrevivieron / porque el poema quema y es lo único que me sobrevivirá / creo / sobre todo si me dejo / —como me dejé con él— / violar violentar vibrar por su cuerda cuerda / la del poema / porque quema / sabelo / —sépanlo— / el poema / el mío y el de cualquiera / QUEMA / su fuego es bienhechor pero traicionero / se apaga cuando la maquinita poética se adueña de la mano que lo quiere empuñar como un arma cargada de futuro o de amor del bueno / se apaga como por arte de birlibirloque cuando el poeta dice una y otra vez lo mismo y lo mismo y lo mismo / como en un looping / o un pamtung / o una caja de ritmo que suena siempre igual / el poema no es cajita de sentimientos políticamente correctos / el poema quema / y cuando el poeta hace de poeta / posa / no mariposa / el fuego del poema se encarga de quemarlo vivo / el poema no soporta la mediocridad / no resiste que se lo insulte con insulsez / no aguanta que se digan tantas pelotudeces juntas / como todas las que acabo de decir / y las que seguramente diré / EL poema quema y yo sigo parloteando con mi menstruo lila / que si lo quise / que si me quiso / que si se dejó su música dentro mío / que si se llevó la que yo era consigo / y el POEMA quema, nena / apurate que su inundación de lava se acerca / estás en la boca del volcán y seguís con tu bordoneo de hembra herida / no jodas más / el poema quema / QUEMA / su carne y su magma también quemaban, claro / te abrasaste las manos con su calor / se te derritieron los dedos de tanto tocar la maravilla / de tanto asir lo inasible / de tanto rozar lo Inalcanzable creíste que ya era tuyo / pero el poema quema como el Sol quemó las alas de Ícaro y las tuyas / el poema, nena, el poema / no la cantilena de tu amor truncado o nunca sido / el poema / el vientre fundacional de la existencia / aunque no sepas qué carajo es la existencia

(26/06/05)

Analía Pinto

la estirpe de las traicionadas

2008-08-10T02:03:00.002-03:00

Hematoma de infidelidad

Tengo un coágulo en el alma
sangre negra marcada
que ningún amor disuelve.
Pertenezco a la eterna estirpe
de las traicionadas
mujer que teje e hila
mientras el macho
afila mentira y gozo
entre las piernas de otra.
Es siempre el mismo macho
siempre el mismo viaje.
Ninguno me fue fiel
ni a mí ni a mi madre
ni a mis hermanas.
Y ninguna de nosotras
supo encontrar el camino
que sin salir del amor
conduzca a la indiferencia.

marina colasanti

sólo se separan los cuerpos

2008-08-10T01:59:00.002-03:00

En veinte años

Tengo mucho en común
con este hombre:
una docena vigorosa de cipreses
algunas generaciones de benteveos
la neblina de un río
en Austin, Texas
y las gaviotas en las aguas de Estambul.

Y tenemos más:
dos hijas
dos casas
dos pares de lentes
y tantas camas tantas.

Él puede amar a otra
en cualquier momento
-las gaviotas no bastan
para retener a un hombre-
pero lo que juntos tenemos
junto queda
porque se separan los cuerpos
pero no se amputan los recuerdos.

marina colasanti

tocarlo, sí

2008-08-01T18:29:00.003-03:00

Quisiera que un pretérito
voraz, indefinido
lo llevara hasta la gruta
misteriosa de la sangre
que mi cara se le hiciera
remanso del descuido,
tierra de silencio,
gentilicio despoblado.

Al costado de su ropa
de mi ropa
la palabra, la garganta,
se moría

quisiera destrozar
el idioma en dos mitades
arrancarle la piel a sus poemas,
caminarle la distancia
de los ojos, tocarlo
hoy

daniela piccione
(dana...)

ahora entiendo yo también

2008-08-01T17:15:00.002-03:00

Ahora entiendo,
en su piel ya es de día,
los primeros pájaros
sobrevuelan la calle
como aviones de combate.

En medio del gentío
él acerca su oído,
ella,
- otra ella -
le reza los párpados
y con un infinitivo
apurado pero neutro
supone las piernas.

En mi calle
se abraza la noche,
y leo la luz difusa.

A veces entender
es un junco
envuelto en barro.

daniela piccione
(dana)

leonas, siempre leonas (apresando las palabras amantes o guerreras)

2008-07-31T19:35:00.002-03:00

león

No importa si la pálida mujer
que en su torre escribe
amontona palabras tibias.

Cuando duerme
de un rojo salto
la arrebato y enciendo
la llevo a su selva
le infundo mi dinastía
y la obligo a reinar,
a avanzar segura y espléndida
a apresar bravamente
las palabras amantes o guerreras
y a desdeñar las otras.

amelia biagioni

las palabras y las cosas

2008-07-31T00:14:00.001-03:00

palabras

¿Podríamos conjurar a los demonios de la arbitrariedad para lograr revestir de mundo el hiato que existe entre las palabras y las cosas, hiato que se agranda con nuestra complacencia y nuestra ceguera, hiato que nos devora y nos roba nuestros mejores poemas?

(14/05/05)

Analía Pinto

me amó para nombrarme

2008-07-31T00:08:00.002-03:00

la llovizna

Yo, con la vaga frente en la balada
y el talón en el musgo de los siglos,
yo, que inventé el otoño levemente
y gris y lentamente soy su vino,
yo, que ya agonizaba cuando el hombre
me amó para nombrarme "la llovizna",
yo, que cruzando su durar lo nublo
de eternidad y de melancolía,
yo, que debo medir la soledad
entera, y desandar todo el recuerdo
y más, y gris y lentamente el día
señalado asperjar el fin del tiempo,
yo, a veces, mientras limo tristes mármoles
y herrumbro amantes, pienso que en la tierra
no existo, que tan sólo voy cayendo
así, de la nostalgia de un poema.

amelia biagioni

vamos a rezar, aquí está nuestra

2008-07-27T19:50:00.001-03:00

catequesis

voy a acabar
con todos
mis pecados

siete veces
multiorgásmica
hacia el bien
acabaré

estela gomez czornomaz

el cielo nos proteja de la pequeñez, de la pasividad y de la suavidad, por favor!

2008-07-13T23:12:00.003-03:00

El cielo me proteja de la pequeñez, de la pasividad y de la suavidad. Dadme grandes vicios resplandecientes y resplandecientes virtudes, pero preservadme de las pequeñas ambigüedades neutrales. Sé astuta, sé valiente, borracha, angustiada, disoluta, despótica, sé anarquista o sufragista, sé cualquier cosa, pero, por piedad, hasta el extremo de tu capacidad. Vive plenamente, apasionada, desastrosamente. Vivamos tú y yo, como nadie ha vivido nunca.

vita sackville-west

el gran viento que nos empuña

2008-07-13T00:19:00.000-03:00

decir

Cuando recibo una palabra inesperada
la retengo y vigilo sus diferentes porvenires,
hasta que alguno de ellos
de pronto se recuerda se incorpora
y no hay palabra ya
sino un gran viento que me empuña.

amelia biagioni

¿no volverá a repetirse nuestro amor? no

2008-07-13T00:12:00.003-03:00

saudade

Quisiera creer
que te veré otra vez
que nuestro amor
florecerá de nuevo
quizá seas un átomo de luz
quizá apenas existan tus cenizas
quizá vuelvas
y yo seré cenizas
un átomo de luz
o estaré lejana.
No volverá a repetirse
nuestro amor.

claribel alegría

todas tenemos pancita, sépanlo

2008-07-13T00:06:00.003-03:00

todas tenemos pancita cerca de los cuarenta

a Lisi Turrá

desafiamos al tiempo montadas en el arco del triunfo
saldado el viejo error lo demás es peaje

-la ley de gravedad que hace lo suyo
un temblor de violencia al despertar-

no habrá estatuas de sal en esta fiesta
la cuenta regresiva le oprime el corazón a la piedad
nada de palabritas
a muerte las dueñas del anzuelo

bailamos
que el sudor dé cuenta de nosotras

somos lo que tenemos en la mesa de luz
y no soltamos esa red

si algo se quiebra
podríamos nadar en una gota de malicia
hundirnos en el fondo
hasta resplandecer

laura yasán
loba negra, 1999

uno de mi primer libro (ejem)

2008-06-30T22:41:00.004-03:00

“Sucede que me canso de ser hombre.”

Pablo Neruda

Sucede que me canso de ser mujer

de anudar mis raíces en la tierra blanca

de arramblar con pecados ancestrales

—manzanas que yo no mordí

serpientes que entre mis piernas no bisbisearon

Sucede que la hembra se cansa de ser sólo hembra

cáliz o grial propicio

cuna o tumba

baguala o gacela

tigre o pantera

siempre en el dilema de esto o aquello

Sucede que me canso de aguardar mi nombre

—no el que me pusieron o el que tengo

sino el verdadero

el que me puede dar el otro:

par y complemento.

recemos, hermanas, aquí está nuestro...

2008-06-29T00:43:00.001-03:00

Padrenuestro

Padre, que no eres nuestro
ni estás en los cielos,
adulado sea Tu nombre;
roguemos para que no se haga Tu voluntad ni en la tierra
ni en los cielos;
El pan nuestro de cada día no lo darás
gratis, Padre,
y habremos de buscarlo
y habremos de buscarnos la vida
diariamente,
pero a pesar de eso
Te perdonamos,
sin creer en tus pecados ni en los nuestros,
Padre,
(Mas no me pidas el perdón de los deudores:
no aceleres mi ruina)
En la tentación juramos caer una y otra vez
Y del Mal no nos libres, porque somos libres.
Amén

amparo arróspide

un poema fresquito fresquito

2008-06-28T01:12:00.006-03:00

Momentos Kodak

no hubo muchos
(casi podría decirse que ninguno)
los espacios se fueron llenando
de calesitas y salidas los domingos
de otras cosas
(otros simulacros)
el tiempo lanzó después su piedra
su oprobioso manto de olvido
(no importa qué nombre tenga)
y las fotos que quedaron
no atestiguan más
que lo que unos ojos al despertar
aún dormidos

27/06/08

AP

una mujer que se quedó en el mundo sola con su nombre

2008-06-28T00:49:00.006-03:00

Con Penélope

Algunas veces estoy con Penélope
que ahora tiene los ojos con colinas azules.
Me gusta estar con alguien que haya esperado tanto
hasta que la lengua se le escondiera
como un valle seco.
Tiene las manos hinchadas
y los pies arqueados entre espumas.
El corazón se le hizo una madeja
del único color de la angustia.

Hay días en que nos sentamos
al lado de una mujer como ésta
que se quedó en el mundo sola con su nombre
y con una cabellera larga
de hilos cortados y unidos
que se extienden por el aire.

A las mujeres se nos van
herrumbrando los cabellos
como a las embarcaciones
aunque no nos vayamos al mar.
Sólo nos quedan las mejillas agridulces
la cercanía de las palabras con nuestros labios
y el roce del viento más antiguo
atravesándonos los ojos.

marta royo

la cárcel femenina

2008-06-28T00:32:00.004-03:00

de repente quema la boca
esta atrapada esta forma de cárcel femenina
ellos (el varón) saben de semillas
dejarlas en lo oscuro y partir
pero la sombra es
un abismo
un poder extremo
una caja de pandora

desde su obturada certeza
ellos temen
intuyen el peligro
como el campesino sospecha la plaga

ya no puedo hablarle a la inocencia
perdimos el tren y no es bueno
sé que la tormenta está verificando la sangre que anda

fedra spinelli