p o e m a t r i z: hogueras / eso haremos a solas...

juego amoroso

Las manos a la altura del aire

a dos o tres centímetros del vacío

no se mirará nada preciso

la polvareda que pasa

el inesperado cortejo de plumas

arrancadas al vuelo

la nubecilla rosada y tonta

que ya no es

el cierraojos y el ábrelos

en la breve opacidad

de una luz que no se ve

y el sueño pies de goma

y azules y brillantes

las estrellas

rientes

párpado sobre párpado

labio contra labio

piel demorada sobre otra

llagada y reluciente

hogueras

eso haremos a solas

blanca varela

¿qué es p o e m a t r i z?

un festival de versos aptos para toda ocasión

un carnaval carioca para el espíritu

una soga donde colgar los poemas como la ropa al sol

un lago donde arrojar las piedritas de nuestros versos irreverentes

una denuncia permanente del error en el que vivimos

un tónico, un bálsamo contra la injusticia y la fealdad

un mentís a los mercaderes del saber (y a los otros también)

un corte de manga a los poeñoños

un de acá a los que suponen que la poesía es corazoncitos arriba de las íes

un gusto, un lujo, un placer, una panzada de hedonismo al alcance del teclado

una sarta infinita de las más variadas perlas

un regalo, un don de los dioses y las musas

un femenino aporte a la masculina confusión general

una brisa del paraíso

una hoja del otoño

un golpe seco en la superficie dormida de las cosas

una caricia, un abrazo, una palmadita en la espalda

un basta a la mediocridad

un rotundo sí al amor

un definitivo no a la muerte

contra toda evidencia, el suicidio está out hace rato

"Pero ¿vos te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza -y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra."

Julio Cortázar en carta a Alejandra Pizarnik, 9 de septiembre de 1971. El subrayado es mío.

las perversiones delicadas (o cómo descubrí la vida a los 16 años)

Diciembre de 1931

He conocido a Henry Miller.
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Henry tiene imaginación, una percepción animal de la vida, una capacidad extraordinaria de expresión, y el genio más auténtico que he conocido. "Nuestra era tiene necesidad de violencia" escribe. Y él es violento.
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Odio a los hombres que temen la fuerza de las mujeres.
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No necesito las drogas. Todo eso lo tengo en mí misma... No se daba cuenta que yo alcanzab esos estados sin dañarme la mente. Mi mente no debe morir porque soy escritora. Soy el poeta que necesita ver.
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Soy capaz de perversiones delicadas. Amar a un solo hombre o a una sola mujer es encerrarse.
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Soy una mujer. Un hombre me ha sometido. Qué alegría cuando una mujer encuentra a un hombre al que puede someterse, la alegría de la femineidad que se expande en esos fuertes brazos.
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Me haces dichosísimo abrazándome indiviso, dejándome ser el artista, como si dijéramos sin renunciar al hombre, al animal, al amante hambriento e insaciable. Ninguna mujer me ha concedido todos los privilegios que necesito.
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-Anaïs, lo que ocurre es que nunca había amado a una mujer con capacidad intelectual. Todas las demás eran inferiores a mí. A ti te considero igual.
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-Dime, dime lo que sientes -grita.
Y no puedo. Tengo sangre en los ojos, en la cabeza, las palabras se ahogan. Quiero gritar como una salvaje, sin palabras, gritos inarticulados, sin sentido, procedentes del fundamento más primitivo de mi ser, manando de mis entrañas como la miel.
Alegría lacrimosa, que me deja sin arte, sin palabras, conquistada, silenciada.
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-Cuando te veo, todo cuanto quiero decir se desvanece.
Sentí que la vida entera me abrazaba, en esas palabras. Sentí un supremo desafío para con mi adoración de la vida, y sentí deseos de abandonarme y de entregarme a la vida plena, que es Henry.
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Cuando pienso en él siento deseos de abrir las piernas.
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También omito las mentiras, una desesperada necesidad de embellecer, por eso no las anoto. El diario es por lo tanto una mentira. Lo que es excluido del diario es también excluido de mi mente. En el momento de escribir salgo en busca de la belleza. El resto lo aparto del diario, de mi cuerpo. Me gustaría regresar, como un detective, y recoger lo que se ha desprendido de mí.
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Te quiero tanto que hasta quiero ofrecerte mujeres.
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No siquiera soy capaz de pensar en el trabajo de Henry ni en el propio Henry, sin que se me estremezcan las entrañas.
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¿Qué será de la creadora si me vuelvo normal?
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Ahora sólo deseo tres cosas: comer, dormir y joder.
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Quiero morder la vida y que me desgarre.

Anaïs Nin. Henry Miller, su esposa y yo. Buenos Aires, Emecé, 1988.

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